Voltaram os dias de Sol a Veneza, intercalados com alguma neve. Impossível escrever, sente-se demasiado. A dor é demasiado evidente, o sofrimento é demasiado óbvio e a escrita requer uma ulterior mutilação, a distância da melancolia.

Cada um sabe de si, mas embrutecer é para mim um processo quase inevitável, a sensibilidade à beleza, ao sofrimento (sobretudo ao dos outros), um estado quase anti-natural. Alguns chutam heroína, outros vão à missa, eu para já para vou mandando Schubert para as veias e lá vou chorando de vez em quando.

A propósito do Deus mesquinho de Saramago voltei à questão do sacrifício de Isaac. Neste retorno tropecei no trabalho de Rembrandt. Ainda que se ilustre a história de Abraão quase sempre recorrendo ao trabalho de Caravaggio, de entre as duas obras escolho a primeira.

O essencial parece-me lá estar na rude mão de Abraão que cobre o rosto de Isaac, que o coloca como figura central do quadro. Na ténue linha que divide o brutal do divino - o contorcido corpo de Isaac de mãos atadas e a luz que o cobre. A superação do ético pela fé - o brilho da lâmina que executa o sacrifício e a surpresa expressa no rosto de Abraão. A escuridão à direita, a luz à esquerda.

Este blog gostaria de usar pontos de exclamação e o seu autor só tem pena de não ser capaz de lhes dar (bom) uso mais vezes.

Todo este entusiasmo da nossa geração com a espiritualidade oriental parece-me estranho. Na realidade não encontro a leste qualquer espiritualidade mas um profundo realismo, uma quase inevitabilidade das desilusões que a vida nos vai apresentando. Diz o pragmatismo que não devemos colocar todos os ovos no mesmo cesto, o budismo que não devemos sequer ter ovos, o cristianismo que devemos por todos os ovos em todos os cestos, que os ovos continuarão inteiros mesmo que o cesto se rompa. O budismo é por isso uma espécie de pragmatismo desiludido, o cristianismo um absurdo radicado na espiritualidade.

Lê-se o Guardador de Rebanhos e Caeiro é essencialmente um burlão, e que belas são as suas burlas.

- Mas e então!? Ao fim e ao cabo o que difere uma irmã de um comunista? Não é tudo uma vontade de comunidade?

- A hóstia meu caro amigo, a hóstia.

A propósito do último Prós e Contras sobre o casamento homossexual lembrei-me de uma afirmação feita no primeiro programa que debateu esta questão, não me recordo muito bem por quem mas julgo ter vindo de um elemento da plateia. O debate incidia então sobre a adopção, sobre a capacidade de um casal gay educar um filho e o superior interesse da criança. Levantando-se indignado com o rumo do debate, alguém apresenta o argumento de que essa é afinal uma questão para ser decida por psicólogos e psiquiatras. Se estamos todos de acordo que é o bem-estar da criança a questão principal, será a ciência depois a determinar o que lhes convém ou não. Ninguém reage, ninguém o refuta. Eis aqui um exemplo elucidativo de como gradualmente esvai-se o mistério e ganha lugar o Homem objectivado, inteligível, cinzento e, nem uma palavra.

Toda uma bancada do sim erguendo as suas coloridas bandeiras arco-íris do movimento LGBT, anunciando o fim de uma visão monotónica da sociedade, anunciando novas cores, novos espectros, novas formas de vida. Enganam-se porém, do novo espectro emana uma só cor, a cor das próximas estações está já decidida, veio para ficar, e é o cinzento-ciência.

Norman Rockwell

Diferentes, sabes, diferentes, as pessoas têm sensibilidades diferentes. Tu gostas de música, vens-te a ouvir Schubert (sim?! Talvez…), eu venho-me ao ver estes quadros.

Saído de mais uma visita à biennale de Veneza continuo a achar que os meus orgasmos são maiores. Schubert deve ser melhor amante.

Procuro a conversão numa biblioteca, na certeza porém, de que esta não se encontra entre estantes de madeira. Sei-a lá fora, entre as gentes. Interrompo a leitura e não evito a imagem de que concedo a mim próprio uma espécie de tortura, uma espécie de silício intelectual de quem procura a fé entre argumentos e discussões.

Decido sair. Chove. Sinto o coração frio mal chega a primeira brisa que atravessa a porta. Caminho para casa carregando uma voluntária coroa de espinhos, que não é contudo fruto de amor mas da sua impossibilidade.

Aquilo que mais me assusta no yes we can é o entusiasmo que provoca entre amigos que discursam triunfalmente em jantares e almoços. Mais do que esta onda colectiva, anónima, assusta-me a facilidade com que observo tamanhas demonstrações de santidade. De que fonte provém tanto amor? Com que audácia levantam-se taças anunciando amor ao mundo? Com que cegueira?

De Veneza para Saramago

Sempre que falo em mistério, escândalo ou cruz acusam-me de beatice. Mais curioso porém, é notar que tal acusação só é possível porque estas palavras perderam hoje o seu verdadeiro significado, para passarem a não ter nenhum. Maior justiça seria feita se me acusassem de esquizofrenia ou, melhor ainda, patetice.

Por outro lado, e para bem da honestidade, concedo que também eu não sei muito bem aquilo que digo. Não me resta assim mais do que aceitar a acusação, a primeira, claro.

Renato, beato, como negar, até rima.

Esta semana teve início a biennale de arte contemporânea de Veneza. Avaliando pelo número de pessoas fantasiadas a visitar as exposições arrisco dizer que a cidade vive agora o seu segundo carnaval. Desengane-se, porém, quem ainda espere encontrar na riqueza de cores das fatiotas uma nova multiplicidade de interpretações do mundo, novas formas de vida. Também aqui, a par do cristianismo, perdeu-se a batalha. Apenas os televisores de plasma e poltronas almofadadas dão o seu lugar aos impressionantes iates de luxo.

Enquanto miúdo costumava ir até à Biblioteca Municipal de Palmela requisitar os livros de aventuras do jovem Indiana Jones e as histórias adaptadas de Sherlock Holmes. A biblioteca era então constituída por dois pisos, o primeiro destinado a jovens e o segundo apenas acessível a adultos. Recordo-me do mistério que aquelas escadas então despertavam, da curiosidade e respeito que sentia pelos superiores conhecimentos que se guardavam lá em cima. Certo dia pude, finalmente, subir. Entrei silenciosamente na sagrada sala, os livros pareciam fitar-me como se estranhassem este novo visitante. Sentia-me um intruso, mas sentia também que com o esforço devido poderia vir ganhar a confiança destes guardiães do conhecimento.

Hoje a biblioteca possui apenas um piso, os livros desceram do seu altar e partilham a sala com computadores onde é possível aceder-se à Internet. Entre correrias e gritos entram os mesmos miúdos de doze, treze anos. Não reparam nos livros, sentam-se em frente aos computadores e dão-lhes as costas, conversam com os seus vizinhos através do messenger e actualizam os seus profiles no hi5.

Conversas de café

"I am not in love with you, I like you as a friend ...
...but I am also physically attracted"

Veneza, 30/04/09

As melhores viagens são as feitas sem máquina fotográfica, porque não vivem da ilusão de se repetirem, porque intensificam cada momento da visita.

As melhores viagens são as feitas sem máquina fotográfica, porque não se querem apoderar dos locais por onde passam, estacar uma bandeira de posse, marcar terreno, porque não querem transformar os locais num pedaço de quem os visita.

As melhores viagens são as feitas sem máquina fotográfica porque se aprende a amar aquilo que ficou para trás.

Ao contrário do que tantas vezes se diz, o recuo do cristianismo na Europa ocidental não se deve a uma qualquer emancipação do Homem relativamente a Deus, a uma qualquer conquista da razão sobre a fé, mas resulta antes do catolicismo pregado aos domingos que transformou Cristo numa figura burguesa. No confronto com os centros comerciais, televisores de plasma e poltronas almofadadas perdeu-se a batalha. Resta-nos recuperar o mistério, o escândalo da Cruz. Resta-nos contemplar a pietá de Michelangelo.

Ser um bom pai

Rompendo sala adentro, como quem urge partilhar uma descoberta, entra o meu filho, grita-me: “Pai!! Pai, adoro Schubert!! Já ouviste a Ständchen?!?! Anda!! Vem ouvi-la comigo!!”.